"Fußball ist ein super Thema, doch es ist schwierig, eine so spannende Geschichte daraus zu machen." Süddeutsche Zeitung über »Die Teufelskicker« "Wenn man die Kids nur durch Fußball zum Lesen bringen kann, drücken Sie Ihnen 'Die Teufelskicker' von Frauke Nahrgang in die Hand." Frau im Spiegel

Frauke Nahrgang hat als Grundschullehrerin gearbeitet, ist Autorin und ein leidenschaftlicher Fußballfan. Ideale Voraussetzungen also, um eine Fußballserie für Kinder im Grundschulalter zu schreiben. Als ihre eigenen Kinder klein waren, hat sie ihnen immer gern vorgelesen und schließlich eigene Geschichten für sie erfunden. Inzwischen sind ihre Kinder groß und sie selbst ist eine erfolgreiche Autorin zahlreicher Kinderbücher.

Moritz trifft den Ball einmalig. Vollspann. Eine echte Granate! Gleich neben dem Schrank schlägt sie ein. Keine Zeit zum Jubeln. Schon kommt das Geschoss zurück, zwingt zu einem Hechtsprung. Moritz begräbt den Ball unter sich. Tolle Parade für einen, der von Haus aus eigentlich Stürmer ist. Die Fensterscheibe klirrt erbost. Dabei ist sie gut weggekommen. Ohne so ein reaktionsschnelles Eingreifen wäre sie jetzt hinüber. Neu aufbauen, Ball zurechtlegen, Ziel ins Auge fassen. Diesmal die Tür, rechtes oberes Eck. Jaaa! Linkes Eck! Die Türmitte! Zu hoch! Der Ball bringt die Lampe gefährlich ins Schwanken. Mist, diese Bruchbude ist für Fußball einfach zu klein. Wohin dann mit der Wut? Vielleicht ein Sportartwechsel: Basketball! Moritz prellt das Leder auf den Boden, einmal, noch einmal. 'Moritz!' Der Großvater! Von oben bis unten ein einziger Vorwurf. Sogar die Hausschlappen sehen beleidigt aus. 'Nimm doch mal Rücksicht auf deine Mutter! Du weißt doch, dass sie Kopfschmerzen hat.' 'Ja, ja, 'tschuldigung!' Großvater brummt etwas Unverständliches. Endlich ist er wieder weg. Die Wut ist noch da. Ist noch viel größer geworden. Eine Stinkwut. Riesenwut! 'Aaaaaaaaa!' Schreien allein hilft nicht. 'Die Blumenbeete sind Großvaters ganzer Stolz', hat Mama mal erzählt. Moritz wirft. Wie ein Meteorit fährt der Ball zwischen Großvaters Grünzeug. Tor! Kein Grund zur Freude. Das Tor hätte sowieso nicht gezählt. Hand, eindeutig, das hätte auch der blindeste Schiri gesehen. Sogar der, der den SV beim Sommercup verpfiffen hat. Zwei klare Elfer hat er nicht gegeben! Auf Schwalbe entschieden, dabei ist Moritz gelegt worden. So ein Schieber, Betrüger. Moritz sackt auf der Bettkante zusammen. Mit Schiris wird er nie wieder Probleme haben. Denn soeben hat er seine Karriere beendet. Mit einem irregulären Treffer, erzielt gegen ein paar wehrlose Blumen. Was für ein Ausklang! Der Koffer wartet unausgepackt vor dem Schrank. Soll er ruhig weiterwarten! Daneben hat jemand die blaue Sporttasche abgeladen. Moritz zieht das HSV-Trikot heraus. Der HSV, sein Lieblingsverein! Das Trikot hat er immer beim Training getragen. 'Damit du nie vergisst, wo dein Weg mal hingeht', hat Papa oft gesagt. Papa! Den braucht niemand mehr. Genauso wenig wie den Krempel aus der Sporttasche. Moritz rafft die Fußballsachen zusammen und läuft die Treppe hinunter. Die Mülltonne vor dem Haus ist fast voll. Iii, das stinkt ja widerlich! Gut so, das ist genau der richtige Ort für unnötigen Krempel. Moritz stopft seine Sachen hinein und gräbt sie unter. Ohne sich noch einmal nach ihnen umzudrehen, läuft er auf die Straße hinaus. Wohin? Egal, hier ist es überall genauso blöd. Neben Großvaters Haus sind Wohnblocks. Vor einem hockt ein Kind auf einem Bobby Car und quengelt. Vergeblich, zwei Frauen unterhalten sich weiter und hören gar nicht hin. Das Kind lässt von den Frauen ab und streckt Moritz die Zunge raus. Moritz droht dem Kleinen mit der Faust. Der kreischt los wie eine Sirene. Die Frauen schimpfen. Na bitte, wenigstens mal ein bisschen Abwechslung. Moritz läuft weiter. Ziellos! Hier gibt es nicht viel zu sehen. Die Geschäfte haben am Sonntag geschlossen. Der Parkplatz vor dem Supermarkt ist wie ausgestorben. Aber plötzlich ein vertrautes Geräusch! Klack! - Klack! - Klack! Ein Ball! Ein richtiger Fußball, Leder, nicht so ein Plastikding für Babys. Irgendwo in der Nähe drischt jemand auf ihn ein. Nicht nur einer. Wie es sich anhört, bemühen sich mehrere um die Kugel. Klack! Klack! Klack! Es geht wohl hin und her. Vielleicht ein langer Ball in die Spitze. Keine Anspielstation. Abwehr haut die Kugel raus. Die kommt aber postwendend zurück. Klack! Moritz rennt über den Parkplatz. Stimmen. Rufe. 'Rechts!' 'Geh drauf!' 'Gib doch ab, Mann!' 'Serkaaaan! Zieh doch ab!' Peng! Aluminium! Serkan hat abgezogen. Und wie! Sicher wackelt das Gehäuse immer noch. Ein Zaun mit dichtem Gebüsch versperrt die Sicht. Klack! Langer Ball! Hat den jemand gestoppt oder Leseprobe